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Il était apparu, un jours d'été. Il faisait beau, peine luisante, du lendemain. C'était une matinée brumeuse, mais elle souriait. Elle allait avoir 9 ans, il se tenait juste en face d'elle. A la lumière du jour, le boit réchauffant brûlait d'ambition. Elle s'approcha , ses mains se posèrent, chaque appuie libéré un son, et chaque son formait une tendre mélodie. Elle s'extasia devant l'appareil, ses yeux flamboyer. Sa main se promener au long de son corps, le caressa paisiblement, Elle jouait comme on joue de l'amour. Le temps passée, il se tenait toujours ou elle l'avais poser. Chaque fois, qu'elle libérée une mélodie piégé, une nouvelle porte s'ouvrait. La porte de ses souvenirs. Une boite a sentiment. Chaque sentiment, une chanson. Quand elle pleurait, ou s'enrageait elle libérée de sons mélancoliques , quand elle était heureuse elle jouait de douces, chanson. Passerelle de minuit. La fluidité que faisait fuir chaque mouvements déshonorée. Elle jouait de la vie, comme on joue de la musique.





Œuvres du moment.

# Comptine d'un autre été.
# " Les Saisons - Nuit de mai" Tchaikovsky.
# Tchaikovsky "Les saisons - Décembre. Noël"
# Beethoven - Sonate au Clair de Lune.
# Carmen - Bizet ' L'amour est comme'
# Les collines d'Anacapri - Claude Debussy
# Claude Debussy - Clair De Lune









Nii.